Unwritten.

Il fait nuit maintenant. Elle vient de sortir sur la terrasse fumer une cigarette. J’étais perdu dans mes pensées, quelques questions à venir et deux ou trois promesses périmées ; jusqu’à ce que mon regard agrippe le paquet qu’elle a laissé sur la table. Je peux sentir dans ma poitrine le vide que ça comblerait. J’envisage déjà les réponses qui me seraient données. Ma main hésite, jusqu’à ce que j’inspire profondément.
Elle referme la porte-fenêtre, le froid de janvier tente une percée.
-”Alors lui demande-je, elle était bonne cette clope?”
-”Bof, moyen. Ca va toi ?”
-”Bien, très bien oui!” Je lui souris. Je pense à Carver et à Strummer.
Rien n’est écrit. Chacun sa vie.