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Transit.

19 novembre 2008
Personne dehors. Le froid a cloué les portes.
Ne pas se découvrir. Chemise froissée, hirsute la bouche ouverte,
je comate sous la couette, je dors je lis je dors.
La nuit tombe, le jour meurt et pendant que je rêve à l’été,
son service terminé la femme de chambre rentre chez elle.
J’ai fini mon livre, je cligne des yeux et referme la bouche.
La neige se pose sur l’aéroport, l’hiver est revenu.
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